quinta-feira, maio 31, 2012


Mistério do Planeta

Os Novos Baianos

Vou mostrando como sou
E vou sendo como posso,
Jogando meu corpo no mundo,
Andando por todos os cantos
E pela lei natural dos encontros
Eu deixo e recebo um tanto
E passo aos olhos nus
Ou vestidos de lunetas,
Passado, presente,
Participo sendo o mistério do planeta
O tríplice mistério do "stop"
Que eu passo por e sendo ele
No que fica em cada um,
No que sigo o meu caminho
E no ar que fez e assistiu
Abra um parênteses, não esqueça
Que independente disso
Eu não passo de um malandro,
De um moleque do brasil
Que peço e dou esmolas,
Mas ando e penso sempre com mais de um,
Por isso ninguém vê minha sacola


PS: "No Nepal tudo é barato"

segunda-feira, maio 21, 2012

Esse tal de amor


Quem inventou o amor? Essa foi a pergunta que o Renato Russo fez. Ele queria explicação? Gostaria de aqui rever a pergunta, na verdade, eu gostaria de refazer a pergunta. Do fundo do meu devaneio perguntar, não o “quem” da música, e sim o porquê inventou. Esse tal de amor, talvez ele seja a forma mais oculta que inventamos para sentir dor. Parece engraçado, porém nós simplesmente poderíamos respeitar as pessoas, gostar delas intimamente e querer sua presença em tempos que os outros normalmente não estariam ao nosso lado. Digo isso citando a cama, esse santuário dos nossos prazeres mais íntimos. Mas, não! Nós realmente precisamos amar, precisamos estar visceralmente apaixonados, ter perto, estar perto, saber o que se sente, porque se sente, e quando se sente. Essa ditadura do amor me deixa incomodado. Não estaríamos nós por causa da nossa carência esquecendo alguma coisa sobre afeto? Sim, porque como posso citar o amor numa sentença comum sem que milhões de significados me dêem uma overdose de culpa e “não mensura” do que é o amor.  Já não quero mais saber a resposta, na verdade, quero mais do que nunca fazer um monte de perguntas. Não sei se o Renato Russo conseguiu responder a pergunta dele, só sei que ainda fico aqui, brincando com as minhas perguntas e com o resto das poucas respostas.

A. Lucas C. Soares

quinta-feira, março 15, 2012

A saudade é flor que só floresce na ausência. É nela que se dizem as orações suplicando dos deuses a graça de repetição da beleza. E é só para isso que existem os deuses: para garantir o retorno do belo. (rubem alves)

quarta-feira, março 14, 2012

Sobre o tempo...

presente de aniversário...

Sobre o tempo (ou Do Complexo de Peter Pan)


“Chega um momento na vida em que nós nos perguntamos quem somos e o quê estamos nos tornando. A gente olha pro lado e vê todos embarcando na trajetória linear da vida. A gente vê nossos irmãos trabalhando, casando e tendo filhos (não necessariamente nessa ordem). A gente vê nossos pais e percebe o quanto somos eles. A gente vê nossos amigos (os poucos que restaram!) cada vez mais distantes. A gente sente o peso do tempo tendo o outro como parâmetro. E os sonhos juvenis? E os utópicos sonhos revolucionários de agrupar forças fraternas para a transformação do mundo? Será que foram diluídos no álcool dos bares que outrora serviam de templo dos sonhos de uma juventude que se foi precocemente? Será a vida adulta esse emaranhado de responsabilidades, compromissos e cobranças que tende a afastar o ócio vigoroso e demasiadamente humano que nos faz refletir sobre o que pensamos, sentimos e agimos? Não sei. Só sinto que nada sei e que, por sentir, existo! Há tempos me pus estranho no mundo. Há tempos vejo o que não quero ver. Há tempos ouço o que não quero ouvir. Há tempos penso o que não quero pensar. Há tempos faço o que não quer fazer. Há tempos minha condição humana é questionada num mundo em que tudo tem um preço, pode ser substituído ou descartado. Há tempos me sinto sozinho. Sozinho da família. Sozinho dos amigos. Sozinho do trabalho. Sozinho de mim mesmo. Sozinho de quem eu já fui e sozinho daquilo que serei. Sozinho presente. A solidão da solidão: vazio de mim mesmo. Enquanto todos passam rapidamente como o barulho dos despertadores, sinto meus passos cadenciados, nostálgicos, incertos e profanos. Passos que passam sem deixar pegadas. E o caminho? O caminhar tem sido ofegante, desmotivante, desconstituinte: caminhar-mercadoria. E chega o menestrel para ministrar a trágica certeza: no final não dará tudo certo! O projeto da modernidade não se sustenta numa realidade de tantas ruínas e incertezas. Mas caminho. Caminho para me encontrar. Caminho para me perder. Caminho por caminhar. Caminho para encontrar e recordar flores e pedras. Caminho para ser caminhante e, sendo caminhante, poder encontrar o poeta e entender que não há caminho: o mesmo se faz ao caminhar...(Washington Nozu)

terça-feira, março 13, 2012

Solidão não é a falta de gente para conversar, namorar, passear ou fazer sexo... Isto é carência.
 
Solidão não é o sentimento que experimentamos pela ausência de entes queridos que não podem mais voltar... Isto é saudade.
 
Solidão não é o retiro voluntário que a gente se impõe, às vezes, para realinhar os pensamentos... Isto é equilíbrio.
 
Solidão não é o claustro involuntário que o destino nos impõe compulsoriamente para que revejamos a nossa vida. .. Isto é um princípio da natureza.
 
Solidão não é o vazio de gente ao nosso lado... Isto é circunstância.
 
Solidão é muito mais do que isto.
Solidão é quando nos perdemos de nós mesmos e procuramos em vão pela nossa alma...

Francisco  Buarque  de  Holanda

quinta-feira, março 08, 2012

Mergulhei no tempo para me salvar...
(Alceu Valença)

quarta-feira, março 07, 2012

terça-feira, março 06, 2012

Respeito muito as minhas lágrimas, mas ainda mais minhas risadas!
(caetano veloso)

segunda-feira, março 05, 2012

sábado, março 03, 2012

Aos dias brancos


Esse dia, eu ofereço para aquele dia branco.

Aquele dia branco feito domingo.
Que eu sigo de longe, atrás da brisa.
Aquele pelo qual eu bordo minha camisa.
Esse dia feito domingo, pai da noite e do dia.
Aos meus dias brancos e tortos.



fonte: música: Dia Branco - Alceu Valença

João voltando...tudo novo de novo!!!


BAR RUIM É LINDO, BICHO!
Eu sou meio intelectual, meio de esquerda, por isso freqüento bares meio ruins. Não sei se você sabe, mas nós, meio intelectuais, meio de esquerda, nos julgamos a vanguarda do proletariado, há mais de cento e cinqüenta anos. (Deve ter alguma coisa de errado com uma vanguarda de mais de cento e cinqüenta anos, mas tudo bem).
No bar ruim que ando freqüentando ultimamente o proletariado atende por Betão – é o garçom, que cumprimento com um tapinha nas costas, acreditando resolver aí quinhentos anos de história.
Nós, meio intelectuais, meio de esquerda, adoramos ficar “amigos” do garçom, com quem falamos sobre futebol enquanto nossos amigos não chegam para falarmos de literatura.
– Ô Betão, traz mais uma pra a gente – eu digo, com os cotovelos apoiados na mesa bamba de lata, e me sinto parte dessa coisa linda que é o Brasil.
Nós, meio intelectuais, meio de esquerda, adoramos fazer parte dessa coisa linda que é o Brasil, por isso vamos a bares ruins, que têm mais a cara do Brasil que os bares bons, onde se serve petit gâteau e não tem frango à passarinho ou carne-de-sol com macaxeira, que são os pratos tradicionais da nossa cozinha. Se bem que nós, meio intelectuais, meio de esquerda, quando convidamos uma moça para sair pela primeira vez, atacamos mais de petit gâteau do que de frango à passarinho, porque a gente gosta do Brasil e tal, mas na hora do vamos ver uma europazinha bem que ajuda.
Nós, meio intelectuais, meio de esquerda, gostamos do Brasil, mas muito bem diagramado. Não é qualquer Brasil. Assim como não é qualquer bar ruim. Tem que ser um bar ruim autêntico, um boteco, com mesa de lata, copo americano e, se tiver porção de carne-de-sol, uma lágrima imediatamente desponta em nossos olhos, meio de canto, meio escondida. Quando um de nós, meio intelectual, meio de esquerda, descobre um novo bar ruim que nenhum outro meio intelectuais, meio de esquerda, freqüenta, não nos contemos: ligamos pra turma inteira de meio intelectuais, meio de esquerda e decretamos que aquele lá é o nosso novo bar ruim.
O problema é que aos poucos o bar ruim vai se tornando cult, vai sendo freqüentado por vários meio intelectuais, meio de esquerda e universitárias mais ou menos gostosas. Até que uma hora sai na Vejinha como ponto freqüentado por artistas, cineastas e universitários e, um belo dia, a gente chega no bar ruim e tá cheio de gente que não é nem meio intelectual nem meio de esquerda e foi lá para ver se tem mesmo artistas, cineastas e, principalmente, universitárias mais ou menos gostosas. Aí a gente diz: eu gostava disso aqui antes, quando só vinha a minha turma de meio intelectuais, meio de esquerda, as universitárias mais ou menos gostosas e uns velhos bêbados que jogavam dominó. Porque nós, meio intelectuais, meio de esquerda, adoramos dizer que freqüentávamos o bar antes de ele ficar famoso, íamos a tal praia antes de ela encher de gente, ouvíamos a banda antes de tocar na MTV. Nós gostamos dos pobres que estavam na praia antes, uns pobres que sabem subir em coqueiro e usam sandália de couro, isso a gente acha lindo, mas a gente detesta os pobres que chegam depois, de Chevette e chinelo Rider. Esse pobre não, a gente gosta do pobre autêntico, do Brasil autêntico. E a gente abomina a Vejinha, abomina mesmo, acima de tudo.
Os donos dos bares ruins que a gente freqüenta se dividem em dois tipos: os que entendem a gente e os que não entendem. Os que entendem percebem qual é a nossa, mantêm o bar autenticamente ruim, chamam uns primos do cunhado para tocar samba de roda toda sexta-feira, introduzem bolinho de bacalhau no cardápio e aumentam cinqüenta por cento o preço de tudo. (Eles sacam que nós, meio intelectuais, meio de esquerda, somos meio bem de vida e nos dispomos a pagar caro por aquilo que tem cara de barato). Os donos que não entendem qual é a nossa, diante da invasão, trocam as mesas de lata por umas de fórmica imitando mármore, azulejam a parede e põem um som estéreo tocando reggae. Aí eles se dão mal, porque a gente odeia isso, a gente gosta, como já disse algumas vezes, é daquela coisa autêntica, tão Brasil, tão raiz.
Não pense que é fácil ser meio intelectual, meio de esquerda em nosso país. A cada dia está mais difícil encontrar bares ruins do jeito que a gente gosta, os pobres estão todos de chinelos Rider e a Vejinha sempre alerta, pronta para encher nossos bares ruins de gente jovem e bonita e a difundir o petit gâteau pelos quatro cantos do globo. Para desespero dos meio intelectuais, meio de esquerda que, como eu, por questões ideológicas, preferem frango à passarinho e carne-de-sol com macaxeira (que é a mesma coisa que mandioca, mas é como se diz lá no Nordeste, e nós, meio intelectuais, meio de esquerda, achamos que o Nordeste é muito mais autêntico que o Sudeste e preferimos esse termo, macaxeira, que é bem mais assim Câmara Cascudo, saca?).
– Ô Betão, vê uma cachaça aqui pra mim. De Salinas quais que tem?

quinta-feira, março 01, 2012

E pelo visto vou te inserir na minha paisagem...
(tiê - dois)

quarta-feira, fevereiro 29, 2012

Me despeço dessa história
E concluo: a gente segue a direção
Que o nosso próprio coração mandar,
E foi pra lá, e foi pra lá. (Tiê - Assinado eu)

quarta-feira, janeiro 11, 2012

acertei o caminho não porque segui as setas, mas porque desrespeitei todas as placas de aviso
 E achei curioso eu usar essa metáfora sem nem ao certo saber o que queria te dizer com isto.E depois de repousadas aquelas palavras eu percebi quanta coisa eu escrevi pra você, querendo dizer pra mim. Porque eu jamais chegaria aonde cheguei se só andasse em linha reta. Tive que voltar atrás, andar em círculos, perder dias, perder o rumo, perder a paciência e me exaurir em tentativas aparentemente inúteis pra encontrar um quase endereço, uma provável ponte: a entrada do encontro.Você tão ocupado com seus mapas, tão equipado com sua bússola, demorou tanto, fez sinais de fumaça e não veio.Você simplesmente não veio. Mas me ensinou a intuir caminhos certos, a confiar nos passos, a desconfiar dos atalhos.Porque eu estava do outro lado e só. Sem amparo.Mas caminhava.E você estava absolutamente equipado com seu peso.
E impedido de andar por seus medos.

Marla de Queiroz